Горизонт устелен барханами.
Раскаленный песок остывает в ночи.
И шагает усыпанный ранами
Странник мой, и гордо молчит.
Сотни вёрст за спиною оставлены,
Сотни вёрст ещё впереди.
Но идёт он печальный, подавленный,
Сжав в кулак крест на старой груди.
И не знает он, чем же всё кончится.
Упадет ли он в час роковой.
Но идет он всё дальше, волочится,
Издавая чуть слышимый вой.
Всё лицо его жизнью измучено,
Руки ссохлись под гнетом рутин.
Но в замен разве что-то получено,
Кроме ран и тусклых картин?
Он не просит ни сил и ни помощи,
Ни пощады и даже ни смерть.
А остался хоть кто-нибудь помнящий,
Кто попрал бы вселенскую твердь?
Как моря, здесь пески расстилаются,
Только тихо, не слышен прибой.
А скажите мне, грешники каются,
Если нет у нас жизни иной?
Странник
© Copyright: Вера Синяя, 2015
Свидетельство о публикации №115101101166
Свидетельство о публикации №115101101166
Рецензии