Я ухожу, не изгнанный никем,
Как и пришёл сюда никем не званный.
Мерцает чистым светом в кулаке
Стеклянный край гранёного стакана.
Такая горечь плещется на дне
Сего сосуда, что горит вся глотка,
И внутренности корчатся в огне,
И слёз ручей бежит по подбородку...
Не спирт, не яд – настойка горьких дум.
А в ней – осадок рифм ещё клубится.
Я снова подношу стакан ко рту,
Не то опять пытаясь отравиться,
Не то желая жажду утолить.
И вновь глаза наполнены слезами,
И вновь огонь в груди не погасить.
И вновь слова становятся стихами…
Я ухожу, не принятый никем,
Туда, где, может, тоже буду лишним,
Стакан с живой водой зажав в руке,
Так жажды жизни и не утоливший.
п.с. На смерть поэта.
Я ухожу, не изгнанный никем
© Copyright: Александр Морок, 2015
Свидетельство о публикации №115101110219
Свидетельство о публикации №115101110219
Рецензии