Из дневника
С собой не взяла я в дорогу.
Давно не вкушала Причастья,
Лишь слушала в поле сороку,
Да ела со снегом бруснику,
Спала на орясинах стылых,
И верила каждому крику
Таких же, как я, белокрылых.
Но счастье чужое не крала,
Не верила черным наветам,
Хоть каждую ночь умирала
И вновь воскресала с рассветом.
Мне пели ветра молодые
Влюбленные в дикую волю,
Так звонко, что луни седые
Качали большой головою.
Свидетельство о публикации №115100907078