1917

эти  скорбные вести..
их везут умирать..
расшибалочку с песней..
в кабаке потерять...

и в ленивой истоме..
голод спит, но жуёт..
по железным законам..
перекроенный рот..

мы и писем не пишем..
и писать же кому...
они тихие вышли..
по холодному льду....

и героев не надо..
без поэм всё поймут..
огнегривое жало..
с уплотненьем уют.


Рецензии