Любовь не дом - она его каркас...

Любовь не дом - она его каркас
И не полёт - скорей намёк на крылья.
А я боюсь, боюсь сказать про нас
Вот это беспощадное "мы были".

Иду встречать октябрь по Тверской,
Наматывая звёзды на подошвы.
И каждый шаг становится тоской,
И страшно о тебе подумать в прошлом.

"Мы были" - это рваная струна,
"Мы были" - это сдавшиеся двое,
Которых победила тишина.
И эта тишина убьёт обоих.

А нам с тобой, наверное, везёт:
Отпущены грехи, что птицы к югу,
Ведь наш разлад - обычный эпизод,
Обычное предательство друг друга.

Я пробовал одуматься и жить,
Твердя себе, что я кому-то нужен,
И целовать бессмысленно-чужих,
И делать вид, что мне они не чужды.

Я врал им всем убогоньким враньём,
Мне было каждый раз невыносимо
Твои черты выискивать во всём.
Не находить. И видеть, как бессильны

Старания отречься, отболеть
И спрятаться в тени словесной пыли,
Чтоб всё-таки однажды прохрипеть
Вот это вот позорное "мы были".

Я не сумел, родная, я не смог
Забыть тебя. Рифмовочкой хреновой
Пишу тебе из прошлого письмо.
И вновь у нас доходит до смешного:

Стоим, самих себя обворовав,
Как волки в ожидании облавы.
И мой стакан в руке опять не прав,
И слёзы на щеках твоих не правы