про вещие сны

Слишком много неба, с ним трудно мне совладать,
мало стен мне, не удержать себя арматурой или цементом.
Я написала смерть твою и пытаюсь перемотать
хоть немного назад эту липкую киноленту.

Я написала войну твою и побег,
ночь и огни, замыкание, плюс и минус.
Небо тычет меня теперь мордой в снег,
я ему уже даже практически не противлюсь.

Мне снится всё что угодно, ночь, скорость, юз,
много смерти, чужие ладони, вены.
Я не сплю уже практически, я боюсь,
снов своих, вбивающих память гвоздями в стену.

И из года в год, узнавая из новостей о том,
как сбылась очередная чужая слепая смерть,
я перестают задавать вопросы "зачем", "за что"...
Просто я совсем не хотела б про это знать.

Просто молча жду, что однажды приснится знак,
выстрел в голову -  подбородок, висок, затылок.
И я перестану видеть всё это просто так,
и никто вокруг не узнает больше, как это было.

9.10.2015