Как безлика красота
Вновь распахнутой души.
Как из белого листа
Смотрит омут пустоты.
Как под дулом автомата
Жизни красные глаза.
Как минуты до заката,
Где последняя слеза,
Украшая твою щеку,
Отражается во мне.
Всё же как то одиноко...
И в каком проснусь я сне?
Хватит думать о свободе
И искать немую суть
Нас ведь нет,
В каком то роде.
Или есть мы,
Где нибудь...
Где нибудь...
© Copyright: Денис Прокопьев, 2015
Свидетельство о публикации №115100904752
Свидетельство о публикации №115100904752
Рецензии