Пережитое листаю...

Пережитое листаю,
Как неизданную книгу…
Новых фактов добавляю -
Они строчками застынут,
 
Не по делу и не к месту:
Как потом всё разобрать -
Разве будет интересно
Вперемешку-то читать?

То ль роман, а то ли повесть –
До писателей-то не дорос…
Вот поэтому и беспокоюсь –
Будет ли на книгу спрос?

Только я - средь серых будней,
В череде однообразных дней -
(Не избегнув и ошибок трудных)
Нахожу разнообразие цветов, огней…

Ведь такой невзрачный, с виду, уголок,
Что по жизни был моим приютом,
Темноту подсвечивал, как уголёк,
И у тёплой печки было так уютно…

Вспоминается ядрёный помидор:
Он, в дубовой бочке наполняясь газом,
Ещё лёжа в миске, будоражил взор,
А зубами проткнутый, взрывал мой разум…

Четвертями засолённая капуста,
Листиком упругим на зубах хрустит…
Было с мандаринами, бананами негусто,
Но о фруктах тех тропических душа молчит…

Голова визжавшего (недавно) поросёнка,
Как-то странно превратилась в холодец…
И глаза, заметно повзрослевшего ребёнка,
Ужасом наполнились: зачем такой конец?!..

Как нелепо получилось всё, однако,-
Эту мысль, как будто тяжесть, нёс:
Переехал грузовик бежавшую собаку –
То ко мне рванул навстречу верный пёс…

Словно с луковицы шелуху снимаю –
Едкая, зараза, слёзы потекли из глаз…
Нужно, нужно потерпеть, я понимаю,
Чтоб, затем, селёдочка порадовала нас…
 
Избавляя дни от надоевшей скуки,
По дворам гоняли мы с друзьями…
Но вытворяло время злые штуки –
Потерялось пониманье между нами…

Не от пыли во дворе и серой грязи,
Что марала нам не души, а штаны…
Там другое налипало, но поймёшь тут разве,
Когда так скрытны стали, почему-то, мы…

Может, я чего-нибудь не догоняю -
Как-никак, а всё-таки уже старик?..
Но серость своих будней я не променяю,
На заграничные огни, к которым не привык…
09.10.15.