Прости, мама

"Прости меня,
мама.
Твой сын-идиот."-
Пишу тебе
На огрызке старой
Газеты,
Но вновь
не отправляю.

Подо мной
Все те же
Поезда,
И тот же
Киевский
Мост.

Я старался.
Я сломался
Я сгораю.

В
Незнакомых
Людях
Я вижу родные
Лица.
В солнечном
Дне нахожу
Грозовые
Тучи.
До меня
Уже месяц
Никто
Не может дозвониться.
Да и никому я,
в общем-то,
Не нужен.

По ночам
Меня
Мучают
Мигрени.
Я пью таблетки,
А запиваю
жгучим
Спиртом.
Рухнул весь мир.
Все то,
Чего хотел я.
Все то,
За что боролся
Стало
Моей блеклой
тенью.

Раньше
Я всегда называл
Свои проблемы
По имени,
Пока в жизни
не осталось
Только моего.
Каждой
Неудаче
Приписывал
судьбу
и совпадения.
В каждом
Человеке видел
Только хорошее,
Пока не лез
В него
слишком
Глубоко.

Остался один.
Так и не разобрался
В себе
И в людях.
Что-то упустил
Неизвестный
Герой...
Кто я?
Для чего я здесь?
Надолго ли?
Несколько вопросов,
Брошенных
На ветер.
Пустой головой.

От меня хотели
Многого,
А я
Подвел.
Не выдержал
Не смог.
Бросил
Якорь в свое прошлое
И теперь
никак
Не сдвинусь
С места.

Уже
Который год.

"Прости меня ,
мама.
Твой сын-идиот."-
Пишу тебе
На огрызке
старой
Газеты.

Подо мной
Все те же поезда.
И Тот же
Киевский
Мост.

Если до сих пор
подо мной,

Значит
Не все еще
Потеряно…?