Страна художников и хлебопашцев

И вновь с молитвой «Господи, спаси!»
В который раз ворами обездолен,
Народ спасает души на Руси.
Под звон набатом бьющих колоколен.

Страна поющих речек и равнин,
Лесных дубрав, полей пшенично-русых.
Здесь испокон селился славянин,
Гордящийся высоким званием – русский.

И в сумерках, когда приносит ночь,
Ночь-почтальонка, россыпь звёздных писем.
Вздыхает русский, сон отбросив прочь,
Опять родился в нём иконописец.

Умоет утром росная трава,
Расцвеченная синими цветами.
И в небо, где разлита синева
Он долго смотрит синими глазами.

Проста картина – истинный лубок!
Но в ней  хранится исповедь народа.
В ней свет души так ярок и глубок,
Что и мудрец в нём не отыщет брода.

И даже в век, когда разгул беды,
Безбожного стяжательства – так страшен!
Чтоб не остались люди без еды,
Он снова в поле: сеет, жнёт и пашет.

Так, может, хватит русских поносить,
Потомки Гёте, Гегеля и Канта!
Терпения займите у Руси,
Чтоб заменить им вашу толерантность!

Иначе в ад вас скоро упекут
На поводу иуд заокеанских.
Бог ценит лишь терпение и труд,
Являя в них, и время, и пространство!

09.10.2015