Всё хорошо, ей-богу, хорошо.
И я не плачусь ни кому в жилетку,
Что я зевакой жизнь свою прошёл,
Оставив лишь лиричные заметки.
Средь городских, красивых стройных гор
Я шёл на зов обманчивой удачи.
Теперь же плюнул на неё в укор…
Сама придёт… как милая, прискачет.
Пусть целовать её мирской подол
Желающие бегают в припадке…
Пускай впиваются ногтями в пол!
А мне земля пришпаривает пятки.
И я всё глубже уверяюсь в том,
Что мне родиться надо было раньше,
Хоть век назад, таким же простачком,
Но в век, когда поменьше было фальши.
Наверняка, что там бы больше я
Смог принести стране босяцкой проку.
Однако есть ли случаю судья?!
Дружить придётся с нынешней морокой.
Всё хорошо, ей-богу, хорошо.
И не к чему нам плакаться в жилетку.
Всё перетрётся в мелкий порошок,
И даже все великие заметки.
Всё хорошо, ей-богу, хорошо
© Copyright: Скворцов Александр Николаевич, 2015
Свидетельство о публикации №115100910397
Свидетельство о публикации №115100910397
Рецензии