Поэт

И посылая к черту целый мир,
Ты пишешь, пишешь, пишешь, пишешь.
Слова для тебя как кровь. Ты вампир.
Без строк ты не можешь. Ты ими дышишь.

Мысль, сюжет, еще три страницы.
Тебя поглощает безумный поток.
И кажется уже, что карандаш весь искрится,
Но ты не можешь отдохнуть, отложив на потом.

Ведь мир просто рухнет - оторвись от бумаги.
И ты пропадешь, как пропадает мираж.
Не дописав, бросить строчку не хватит отваги.
Отступать уже некуда, перед глазами пейзаж.

Ситуация, люди, эмоции, взгляды,
Рисуешь перед взором, как на холсте.
Но кроме слов тебе красок вовсе не надо,
Лишь вдохновение, и оно есть в душе.

Это не припадок, это диагноз.
Ты рожден быть поэтом до мозга костей.
Это болезнь неизлечима, коварна, опасна.
Он нее не избавишься, как от тяжелых цепей.

И ты зависим становишься, как наркоман.
Не мила тебе жизнь без рифмованных строчек.
И в итоге понимаешь, что жизнь всю отдал
На написание слов, предложений, абзацев и точек.

Но ни на секунду ты не пожалеешь,
Что поэзией ты заболел.
Каждое слово и строчку лелея,
Ты понимаешь, что во всем преуспел.

И мало нас, на самом деле,
Таких, кто строчками живет.
Себя нашел кто в этом деле.
Душа чья по ночам поет.

Скажу спасибо небесам
За дар такой. Ведь лучше нет.
И с губ срываются слова:
"Как счастлива, что я поэт".