Чайлд-Роланд до Темной башни дошел Стивен Кинг

Где-то, на вклад­ке враж­дебных ми­ров бро­дит днев­ная тень. Ма­лень­кий маль­чик еще не го­тов, спра­шивать ту­по лень. Хо­чет­ся вис­ки, но не по­да­ют. Здесь уже нет жи­вых. Дрях­лый онагр. Пос­ледний при­ют. Чей-то пос­ледний стих. Где-то на се­вере Алый ко­роль ждет сво­его стрел­ка. Я – ру­кот­ворный смеш­ной гинь­оль из шу­точ­но­го пол­кА, я про­дол­жаю ид­ти впе­ред, ве­тер – нес­ти на­зад. Ма­лень­кий маль­чик еще жи­вет, мо­жет еще ска­зать.

Бе­лым, зас­не­жен­ным – по­рошок за­ин­де­велых ль­дин. В об­щем-то, су­ка, все хо­рошо, так же, как ко­ка­ин, все за­шибись, все от­лично, гуд, пой­ман пос­ледний драйв. А го­лоса, от­да­ля­ясь, зо­вут в не­кий без­ли­кий рай... Все, я дог­нался, окей, сва­ли в две­ри чу­жих ми­ров. Мер­но на­каты­ва­ет при­лив, ка­па­ет с паль­цев кровь. Кто ты, и шра­мы твои о чем? Древ­ний, как мир, пис­толь. В ве­нах по-преж­не­му го­рячо, снит­ся - Алый Ко­роль.

Ле­чащий дУ­ши в пос­ледний при­ем мне про­писал по­кой. Я бес­по­ко­юсь уже не о нем – мне бы мах­нуть ру­кой, спать бы по­боль­ше, да Та не да­ет – тя­нет ее в мет­ро. Я пог­ру­жа­юсь в во­дово­рот чь­их-то чу­жих ми­ров. Спи­цы ко­ляс­ки на сол­нце блес­тят, мы на­чина­ем путь, Сю­зи, не по­вер­нуть ли на­зад? Дет­ка, не по­вер­нуть. Мо­жет, та ро­за, что снит­ся те­бе, но­ги и не вер­нет, но, ес­ли ты по­коришь­ся судь­бе – сдох­ни, ****­ный в рот!

Я вы­пиваю свое мо­локо, ма­ма не­сет пор­тфель. Снят­ся чу­гун­ные це­пи оков, снит­ся чу­жой ап­рель, в по­ле бес­край­нем пос­ледней вес­ны чё­рен твой си­лу­эт. На фиг ты шлешь мне все свои сны, ес­ли те­бя здесь нет, ес­ли ты пре­дал ме­ня мил­ли­он ты­сяч мгно­вений на­зад? Па­даю в про­пасть, над без­дною – он, сно­ва про­щаль­ный взгляд. Что же… Сту­пай к сво­ей ро­зе. Бе­ги, про­черк чу­жой иг­ры. Ро­ланд, ты зна­ешь – я не по­гиб. Бу­дут дру­гие ми­ры.

Сколь­ко пре­датель­ств бы­ло, Стре­лок – пом­нишь один лишь ты. Оче­ред­ной на рем­не узе­лок – там, за сте­ной, пус­тырь. Сот­ни ча­сов, на­рисо­вана дверь, ка­па­ет пот с ли­ца, ты ведь не хо­чешь, а зна­чит – не верь в час сво­его кон­ца. Знай се­бе де­ло, вы­тас­ки­вай их – в этот гро­тес­кный май. Ве­тер, из пус­то­ши ду­ющий, стих – ну же, Стре­лок, да­вай! Хо­чет­ся ве­рить, что это – не так, Эд­ди и Сью – не зря. Ма­лень­кий Джейк от­кры­ва­ет сквозь мрак две­ри – и все под­ряд.