Кофе

Телефон звонил и звонил. На голубом фоне экрана упрямо высвечивалось имя - Juliette. Мы никогда не звонили друг другу. Поэтому трубку я, естественно, не брал. Зачем вообще звонить, если есть электронная почта? Письма приходят мгновенно и в них не слышно взволнованных вздохов, а я вдруг почему-то стал волноваться в последнее время, когда видел это имя - Juliette...

Телефон замолчал. Я открыл почтовое приложение и, конечно, увидел ее письмо. Я даже не сразу понял, что с ним не так? Оно было написано по-французски. Французского я не знал, прочесть письмо сразу не мог, да и зачем писать по-французски, если все эти годы мы прекрасно обходились английским? Все-таки женщины очень странные и нелогичные существа.

Я нажал кнопку на кофеварке, которая стояла тут же, на журнальном столике. Когда-то я купил ее, принес домой, распаковал и включил вот здесь, в гостиной. С тех пор она здесь и стоит - там, где я пью кофе - это логично. А писать мне по-французски, видимо, логично, только если Вы молодая, красивая женщина из парижских предместий.

Я взял телефон, нашел в списке контактов имя - Juliette и коснулся кнопки вызова. Была моя очередь выслушивать долгие, скучные гудки, стоя посреди большой полупустой комнаты, глядя на тонкую маслянистую нитку кофе, сбегающую из кофеварки в чашку.

Трубку никто не снимал.