Безоглядно, безобразно, безотрадно

Время кончилось. Всё прощёлкали.
Поздно быть милыми, розовощёкими,
чуть потрёпанными девчонками,
заплутавшими по пути.
Поздно косы плести
и ленты вплетать в косы.
Пора становиться взрослыми,
смотреть на всех косо
и ранить исподтишка
(в лоб, понятно, тонка кишка).

Просто поглядывать свысока,
когда выше на пол-аршина,
а когда твой росток блошиный –
ты попробуй-ка, попляши нам:
по углям, да по раскалённым
своей пяточкою холёной!
Ибо нечего вам, зелёным,
как кузнечики под стаканом,
делать вид, что вы – великаны:
этот фокус тут не пройдёт.

Поздно, детки. Пора вперёд.
Не плетитесь с котомкой сзади:
кто не лидер – тот аутсайдер,
у таких не бывает свадеб,
грамот, премий и писем в вайбер;
ведь кого разберет охота
вечно настаться с идиотом
по трущобам да по болотам, 
кроме на голову больных?

Время кончилось. Голос стих.
Скоро будет окончен стих
о крысиных людских бегах.
Вечно маемся, впопыхах,
в душу до верху запихав
сотни сотен простых клише,
не оставив простор душе.

И душа задохнулась вдруг
(отчего бы, не скажешь, друг?),
вся скукожилась, как урюк,
и боится и слов, и рук –
безответна на все года.

Проебали всё, господа.