Восемьсот

Восемьсот.

Винтовка   на   троих.  Это  все   чем   богата  Россия…
С  Перекопа  катит   машина   врага.
Ему   захотелось   спелого,   знойного   Крыма…
От   Тавриды,   сожрать   пирога.

Шмель   жужжит   не   далеко,  от   прошлого  мира…
Что   нам   великий   вселенский   потоп.
Война   нас   готовит   для   страшного   пира.
Моя   щель   на   закуску.  Я   в   ней   каменистый   сироп.

Всех   восемьсот   не   сочтут  и  поныне…
Нехоженой    степью   лежим,   в   колючках,  будыльях  репьи.
 Яркая   осень   в  Бельбекской   долине…
Все   поле   нам   стало   погостом,  несчастьем,  бесчестьем  огромной   страны.

Моряк   не   обучен   пехотному   бою…
Ему   ни   лопат,  ни  гранат,  ненашли.
В  атаку   шеренгами   шли   для   убоя…
Охраняя   придел    черноморской   земли.

В   дали   рябит   становище   врага   ,его  в   подьеме   силы   богу   мерзком,
С  холмов   от   моторов  бензином   разит.
Слышен  говор   немецкий   в  крае   советском…
И   враг  в  сорок   первом   от   нас   не   бежит.

Сегодня   фриц   стащил   на   фланги   пулеметы…
Мы   брать   идем   его  в  штыки.
Поближе    подпускают  Готы…
Чтоб   показать   свои   клыки.

Все   поле   в  черных   бушлатах,  на   фоне   желтеющей   степи…
Видны   хорошо   силуэты,  счастливы   враги.
Мы   бездарно   погибшие   дети…
Бездонной   Российской   земли.

Я   курсант   Ковлюков,   всех   осталось  пятнадцать…
Батальон   Нахимовцев   лежит,

Нас   по   флотам   распудрили    подальше…
А   смерть,   забвение   хранит.