В. Высоцкому

  (авторская песня)
Он был неистовый поэт,
От Бога или вовсе нет,
Кто как хотел, кто как считал.
Тембр его был хрипловат,
Но мысль разила как булат –
Поэт по совести шаги свои сверял.

Ему давали по рукам,
Его вязали по ногам,
Но: «бис»,- звучало в разных регионах.
А как он Гамлета играл!
Пером и шпагой фехтовал,
И не страшился - властью наделенных.

Он для себя наметил курс,
И обещал:- «Я возвращусь»,
И возвращался в штиль и непогоду;
Оттуда где сверкает лед,
Где на вершине хмель берет,
Туда, где можно снова петь народу.

И про дремучий мрачный лес,
И про штрафбат, где жизнь в обрез,
Про белый  вальс, Канатчиковы дачи,
Он жизнь любил, писал, творил,
А в песнях с нами говорил,
И, думается, жить никак не мог иначе.

На кинофильмы с ним всегда,
Шли и братва, и господа,
Но кое-кто ворчал: "Нельзя так было, но
Каков шельмец, опять затмил
Всех, кто с ним рядом плыл,
И получил, что заслужил, его КИНО!"

А хриплый тембр на всю страну
Звучал: в Чите и на Дону,
На северной реке он пел про дом хрустальный.
И не пижонил, не зверел,
А стих его, как сталь звенел,
Сверкал звездой сверхновою прощально.

Ушел неистовый поэт,
От Бога или вовсе нет,
Кто как хотел, тот так себе считал,
Он гордым гражданином был,
По лезвию ножа ходил,
И нам оставил всё, что написал.
                2002