За бытие, Творцу я благодарен,
И только он мне помогал не покладая рук.
Но всё равно лицом я ранен,
Как не берёг меня от боли Демиург.
К своей печали, я прирос лицом,
Она бежала, вырывалась раня.
Пустое место, стало мне концом,
Циничной тварью обратив, извергло пламя.
Я сердца нити, с кровью распустил,
Сорвал колки и выбросил зажимы.
Быть может я чего и упустил,
Но на века душ струны недвижимы.
Моей печали я дышал в плечо,
О моя Грусть, с тобой не ведал скуки.
С ней мы молчали, вовсе ни о чём.
Ну а потом закат, пустые руки.
Моё лицо, то не ёё вина,
Она взяла, одев на карнавал.
А что моя жизнь? Белая стена.
Без Грусти лик не нужен - сам отдал.
И вот сейчас, лишён последних чувств,
Гляжу на будущие годы с диким страхом.
И тихо, медленно, я никуда не мчусь,
Ведь знаю, всё равно взайду на плаху.
Предыстория маски на затылке
© Copyright: Начкепье Тимофей, 2015
Свидетельство о публикации №115100709916
Свидетельство о публикации №115100709916
Рецензии