Письмо от демона-мизантропа
Люди живут и из жизни уходят.
Как будто бы семивратные Фивы
Пред ними возникнут у гроба на входе.
"Судьба все решает, иль боги какие,
Но точно не мы, и уж точно не сами..."
Скажите, зачем тогда в жизненном крике
Вы при рождении мир сотрясали,
Если не собирались прожить и минуты?
Если плотно уселись в бытовых путах?
Вам комфортно, уютно, почти не шевелитесь.
На работу, с работы, влюбляетесь, женитесь.
Разлюбили, оставили, забыли и вспомнили.
Нашли, потеряли, купили и продали.
Знали, не знали, доверяли и предали.
Наполнили жизнь мелкими бедами
И обратили ее в нечто в крайности жалкое.
Друг другу пеняете теми подарками,
Что дарили уже неизвестно когда,
Но не дарят в ответ! Однозначно - беда.
Как прекрасно, нет правда, так изумительно,
Что вам нужно лишь ползать в своей же грязи.
Вы - обыватели, вы - себязрители,
Вы в полной Ж без продолжения ЗНЬ.
Это было всегда. Никуда и не денется.
Не исправить, не переправить вовек.
Этот мир никогда ни за что не изменится,
Пока существует в нем человек.
Свидетельство о публикации №115100709076