С вечера до вечера

         Всё!  Решено! Перехожу в прозаики! Надоело искать рифмы, метафоры, аллитерации и прочую стихотворную муть! То ли дело проза! Пиши себе, как хочется, и никто к тебе не пристанет, что ударение не там стоит или слога не хватает.
         Ну, вот, даже легче стало. Спокойной ночи всем!
         … Доброе утро, страна! Ах, как вкрадчиво пробирается лучик солнца сквозь чуть приоткрытые шторы! Маленький хитрец! От меня не спрячешься! Привет, солнышко! Заходи, будь как дома! Посмотри, как тебе рады хрустальные бокалы в шкафу, многократно увеличивая блеск и сияние. Ой, не надо меня слепить, уже встаю!
         … Опять чуть не опоздал на работу! Трамвай с лукавыми глазами шаловливо выглянул из-за поворота и подмигнул. Сейчас не до игрушек, давай, шевели поршнями, а то меня уволят! И не посмотрят, что я теперь серьёзный человек – прозаик, а не витающий в облаках поэт. Впрочем, откуда начальнику это знать?
         … День пролетел, как молодой стриж – быстро и задорно. Вечерняя лошадка с неунывающим взглядом, грохоча на стыках и стрелках, развозит умиротворённый народ по домам. Мой взгляд скользит по проплывающим окнам многоэтажек, в голове звучит блюз. Люблю это состояние предвкушения чего-то волшебного и непредсказуемого.
         Не спешу в свою уютную норку с мягким диваном, ноутбуком и котейкой Ёжиком. Посижу в сквере на скамейке, окрашенной в радугу. Куплю шоколадное мороженое, и буду наслаждаться благоухающим летом, мурлыча как Ёжик. Наберусь энергии от счастливых парочек и беззаботных детей, впитаю запахи цветов и духов. И, готовый написать шедевр, пойду домой.
         Но шедевр не хочет ждать, пока я устроюсь с чашкой кофе у монитора и начинает самостоятельную жизнь прямо на асфальтовой дорожке к моему подъезду.
         «Я готов мигать как светофор всем трамваям сонным и усталым, мол, катитесь по своим путям вдоль вечерних сумерек кварталов. Я такой романтик потому, что влюбился в промелькнувший локон, но упала тенью на глаза сетка паутиновых волокон».
         Стоп! Локон – волокон… Рифма? Сила привычки! Но ничего, это легко исправить! Открываю дверь, вхожу в квартиру, бросаю ключи и сразу иду включать компьютер. Пока он грузится, готовлю кофе и бутерброд. Ага, есть! Вместо локона будет кудряшка. Набираю текст, а слова уже толпятся и толкаются:
         –  Возьми меня, возьми меня!
         Беру самые настойчивые и продолжаю.
         «Я не верю в магию примет и мои богатства невесомы,  в сердце – золото твоих волос, хоть с тобой ещё мы не знакомы. Память цепко держит завиток, как рисунок отпечатков пальцев. Кружат мысли ветрено-легко в нереально-виртуальном вальсе». 
         Ну, вот, уже лучше. Здесь рифмы плохие, так постепенно на нет сойдут. Пальцы снова побежали по кнопкам клавиатуры.
         Ну, что тут у меня получилось? Прочитал текст. Что-то не очень похоже на прозу. Убрал даже неточные рифмы, прочитал снова. Ритм сбивал меня с прозы. Я почикал предложения, где-то вставил лишнее слово, где-то убрал совсем не лишнее. Делать это было неимоверно трудно, казалось, что каждое железобетонно стоит на своём месте. Перечитал ещё раз. На поэзию опус уже не был похож, но и на прозу тоже. Первый блин комом, против мудрости не попрёшь! В следующий раз получится лучше. Сохранил текст и закрыл ноутбук. Перед сном решил заглянуть в свой шедевр, открыл файл и обалдел. Строчки стояли ровными столбиками и все рифмы были на месте! Чертовщина! Что это? Одна стихия не отдаёт меня другой? А меня кто-нибудь спросил?
         – Дяденька, дяденька, что с Вами?
         Я открыл глаза. Дурманящий запах вечерних цветов ударил по обонянию. За рукав меня теребил голубоглазый малыш лет пяти.
         – Дяденька, Вам плохо? Вы так стонали! Вы блокнот уронили, - и протянул мне записную книжку. В руке у меня была зажата авторучка.
         С трудом вернувшись в реальность, я на автомате нашёл пустую страницу и лихорадочно начал записывать приснившиеся строки. Я ловил ускользающие из сознания образы и приручал их. Наконец-то меня отпустило. Окинул взглядом написанное и не поверил своим глазам – это было стихотворение!

«Я готов мигать как светофор всем трамваям сонным и усталым,
Мол, катитесь по своим путям вдоль вечерних сумерек кварталов.
Я такой романтик потому, что влюбился в промелькнувший локон,
Но упала тенью на глаза сетка паутиновых волокон.

Я не верю в магию примет и мои богатства невесомы, 
В сердце – золото твоих волос, хоть с тобой ещё мы не знакомы.
Память цепко держит завиток, как рисунок отпечатков пальцев,
Кружат мысли ветрено-легко в нереально-обручальном вальсе.

Может ты мираж? Толчок жены с ног сбивает крепче рюмки спирта!
Просыпаюсь, и понятно мне, что не будет ни любви, ни флирта…»

         Мой литературный герой вызвал у меня сочувствие и улыбку. Хорошо, что я пока не женат! Да, жену не обманешь! А уж самого себя – тем более!

2015

Картинка из Интернета.