Пыльная метель

                Я говорю на языке,
                На языке своих поступков.
                Сколько красивых фраз
                Мы сочинили,
                Чтобы лгать себе...
      
                Анатолий Багрицкий


Всё возможно в этом времени любви.
Сложно быть поэтом, время не убив.
Только пыльный вечер, ветер да слова.
Это ли ни вечность? – верит голова.

Это ли ни праздник? – сердце говорит.
Не чудесно разве? Горе не горит
И покой не тлеет в блёклых облаках.
Только пылью веет-воет от окна.

Хватит ли рассвета, чтобы не узнать,
Что эта планета пытается сказать
Языком поступков, как поёт поэт?
Льдинками простукав полусонный свет

За стекольной ряской, за стеной души.
А ни кровью ль райской залило всю жизнь,
Ужасом не сжало ли голову до дна?
Это только жалости злые имена...

Это только голода равные права
На больную голову, на светлые слова.
Это просто ветрено, пыльно, да метель
Завела веретено, выпряла постель.