Как не писать нам о России,
Она для нас - родная мать.
Полей, лесов её красивей
На всей земле не отыскать.
До боли дорого родное,
Что со слезами пополам
Разлито бесконечным морем
По сёлам и по деревням,
Где красота природы нашей
И нищета людских дворов
Живут в обнимку среди пашен,
Где неба синь - их общий кров.
И звон затихший колокольный
Плывёт незримо над землёй.
А каждый день, событий полный,
Несёт то беды, то покой.
Как не писать нам о России,
Мы родились здесь и живём.
Её раздолья верстовые -
Любимый нами отчий дом.
07.10.15.
Борису Поспелову, на ст-ие Россия
© Copyright: Лидия Щербинина, 2015
Свидетельство о публикации №115100707964
Свидетельство о публикации №115100707964
Рецензии