О, как по пятницам свежи,
Как безупречны шампиньоны!
Скорей же – наточить ножи!
И – в лес! Под сумрачные кроны!
И до четыр-надца-того,
А это, как всегда – суббота,
Искать с природою родство,
Войдя в режим автопилота.
Грибы струятся и ползут
Вперегонки с дождливым червем.
Казалось, вот же!.. Были тут!..
Но – пусто! Только путь прочерчен.
Кабы росли грибы у рта,
То – толку было бы трудиться…
Но не разъять нам без труда
Тугую ножку и грибницу.
Брожу… В округе – никого…
И вспоминаю, слышал где-то,
Как говорил аббат Прево
(Хотя, кто знает, и об этом
Не говорил он ничего),
Что гриб – дитя и Ра и Сета,
И – радость пряного рассвета,
И – Берендея торжество!..
По грибы
© Copyright: Вешнит Гево, 2015
Свидетельство о публикации №115100707807
Свидетельство о публикации №115100707807
Рецензии