По полям гуляет ветер,
Светлым далям нет конца.
Мы - как маленькие дети
На ладони у Творца.
Кто-то топчется у края,
Кто-то падает за край
И, в полёте не сгорая,
Попадает прямо в рай.
Но богатые и злые
Затевают снова бунт,
Сеют помыслы гнилые
И цепляются за грунт.
Сверху в пропасть - вот досада! -
Едут, едут как по льду...
А и ада им не надо,
Ведь уже они в аду.
27.03.15
На ладони из По поводу птиц
© Copyright: Спящий Поэт, 2015
Свидетельство о публикации №115100703440
Свидетельство о публикации №115100703440
Рецензии