Однажды, под перевалом...

   Была осень, и была ночь. Я возвращался из очень далёкого маршрута,  торопился, потому что мог выпасть снег. Я ломился как медведь сквозь редкие поросли хилых лиственниц, и вдруг провалился. Не новость конечно, в маршрутах всякое бывало. Выкарабкался, взявшись за что-то непонятное. Подсветил фонариком и остолбенел - я провалился в могилу, а выбирался, взявшись за двух птичек, вырезанных из одного куска дерева, с любовью смотрящих друг на друга. Исполнение было мастерским. Вероятно многолетним. Случайных людей здесь никогда не было, сугробы зимой здесь были с двух-трёхэтажный дом. Я хоть и не верующий, но перекрестился на эту любовь, неизвестно почему погибшую, и продолжил путь на стоянку. До неё было ещё километров десять пути...

    Кто под помойками?

Им, конечно, не хочется помнить -
Тем, кто жив ещё, про зэка,
Под помойками слёгшую смолеть.
Так они же были ЧК.

И конечно, они были верными -
Не дрожал по пьяни наган.
Ленин-Сталински, очень усердными.
Строго было, не балаган.

Это нынче, Ельцин-поскрёбыши,
Тащат всё, что можно украсть.
Всё еэровцы, грибы-спорыши.
Не орите - ведь это власть.

7.10.2015 - 29.08.2020