Если б раньше, лет на двести...

Если б раньше, лет на двести -
Я родился, стал писать,
То уверен, хоть повесьте -
Мне поэтом бы не стать.

Разорился б на чернилах,
Всю бумагу б исписал,
Дам прекрасных, сердцу милых,
Тьмой сонетов забросал.

Ко двору б меня позвали -
Бойко оды сочинять,
А потом взашей прогнали,
Негде б стало перьев взять.

Всех гусей бы мне на перья
В королевстве извели,
За стихов моих безделье -
Люди б просто проклялИ.

И пошёл тогда скитаться
С нищей, рваною сумой,
Ведь с поэзии питаться -
Могут чёрт лишь и герой...

Кто с ораторским искусством
Языком своим знаком,
Я же памятью и чувством
И харизмой обделён.

Написал то - тьму и пропасть!
Да озвучить не могу,
А ведь надо что-то лопать -
Лёжа или на бегу.

Что ж, продам тогда я бесу -
Мной рождённые стихи,
Он не знает, что повесят -
Его братья за грехи...

Что в стихах своих никчёмных
Против Ада совершил,
В кодах, ритмах потаённых -
Зло и ложь изобличил.

Не вернётся бес, чтоб деньги,
Что за труд, за мой отдал -
Отобрать и дребеденью
От поэзии страдать...

Буду шире я и дале,
Графоманам - графоман!
И представят вдруг к медали
Сочинители всех стран...

Упоённого писаку,
Опаённого мечтой,
Что в сем деле съел собаку,
Сам собакой был не злой.

Хотя часто, борзо лаял
От тоски и от любви,
Сердце грешное измаял -
Так, что Господи прости.

Беспардонного "поэта"
Чудака на букву "М",
Лишь за то, что Радость Света
Он раздал прещедро всем.