Наверно ты больной,ей-Богу,
Всем говоря,что ты-поэт.
Сдаёшься,видно,понемногу
Тому,что без тебя привет
Наследует твоим потомкам,
Не вспомнив о тебе самом.
Зачем так громко о негромком?
Зачем за славой-напролом?
Тебе не верят,втихаря
Крутя виски с ухмылкой пальцем;
А дома,уже в раж входя,
Ты вечным мнишь себя страдальцем.
Минует запоздалый стыд,
Но те нескоро позабудут,
Кому ты плакался навзрыд
О том,что "гениев" не любят.
Ты резонируешь строфой,
Которую ещё не начал.
Смеются люди над тобой,
Считая,что переиначил
Ты,всем известное давно,
А выдаёшь своим упрямо.
Ей-Богу,это не смешно,
Когда поэт стеной бурьяна
Пройти случайным не даёт,
Дабы представиться...поэтом.
Согласен,может и не лжёт,
Но громко-то зачем об этом?!
Быть может и не издадут,
Заведомо известной книжки...
Тогда уж точно засмеют!
К чему выпячивать излишки?
06.10.2015
К чему выпячивать излишки?
© Copyright: Сотер Ликтор, 2015
Свидетельство о публикации №115100702159
Свидетельство о публикации №115100702159
Рецензии
