Мир, измученный и старый,
по-дороге полевой,
медленно идёт, устало,
подымая пыль клюкой.
Города проходит, села.
Взглядами, в дома, стучит.
Ищет пристани весёлый.
Ищет, где любовь кипит.
На обочине присядит
и уронит в пыль слезу...
Что-то я, в сим маскараде,
ни чего не разберу.
Да.
Пора готовить плаху.
Да.
Пора точить топор...
С плеч, костлявых, снял рубаху
и прикрыл, несущих вздор.
02.10.2015.
Вздор
© Copyright: Юрий Смирнов Хвалынск, 2015
Свидетельство о публикации №115100701192
Свидетельство о публикации №115100701192
Рецензии