Не бывает ангелов ничьих.
Всё на свете обретает смысл,
если хоть "огарочком свечи",
служишь, освещая чью-то мышь,
если можешь в горе рассмешить,
если учишь заново летать,
если от падения души
миру выпадает высота...
За плечами каждого - рассвет,
розовый, а, может, голубой:
грешное в святом меняет цвет,
праведников вводит в грех любовь.
Растворяясь в омуте греха,
чей-то ангел плачет и молчит,
чей-то крылья отдаёт стихам,
но никто не погасил свечи.
Если ты ничей - ни раб, ни бог -
для чего ты здесь? Скажи, зачем
в пустоте терпеть земную боль..?
Подари себя!
Вот ты, ты чей?
Ты не ангел? Кто тебе сказал?
Нагло врут: все ангелы!... Почти.
Но с изнанки. Лишь закрой глаза.
Видишь руку? Это Бог.
Лети.
из старого-3
© Copyright: Ирина Окс, 2015
Свидетельство о публикации №115100710868
Свидетельство о публикации №115100710868
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.