Пролетают по небу птицы

 
Пролетают по небу птицы,
Растворяясь в седых облаках…
Словно буквы летят, по страницам,
Пропитавшись на белых листах… 
Я читаю о жизни книгу,
То картинки, то рифмы летят…
То от жаркой любви интрига,
То холодный кружит снегопад…
Я, читаю ее с упоением,
Приближая к развязке сюжет…
Нет душе моей успокоения,
Затянул меня рифмой поэт…
Но не ясен мне, смысл поэмы,
Хоть и глаз не могу отвести…
Словно жизненные проблемы,
Между строк, хотят увести…
Все читаю ее и читаю…
Я в ней жизнь, никак не найду!
Наперед, конец представляю
И в надежде, этого жду…
Только жду я, его напрасно!
И давно нужно, бросить читать!
Как поэт этот, как же страстно,
Сам бы должен, о жизни писать…
Может так, я смысл познаю
И однажды, дождливым днем…
Между строк, сюжет дочитаю,
Станет тихо в сердце моем…
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
Но не описать все на бумаге,
Мысли, разлетелись невпопад…
И любовь, где зацветали маки,
Заметает ныне снегопад…
Снова пишется, та же поэма,
Слово в слово, как будто моя!
Видно с автором прожитой темы,
У нас в жизни одна колея…
Кто же он! Этот странный поэт?
Шарлатан или авантюрист?
Словно знает, на все ответ!
В моей жизни – специалист…
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
Ночь бледнеет и скоро рассвет…
За окном, ветра стонущий свист…
В голове, от прочтения бред…
Я один… а руках чистый лист…