Война, война, столетняя, постылая!
Уже все было. Есть такая мысль,
что мы на фронте, и что нету тыла,
а перед нами крепость Перемышль.
Как началась, так вовсе не кончалась.
Сидим в крови, тунеллей понарыв.
В 14-м — самое начало,
в 16-м — Брусиловский прорыв.
Есть подозрение, по-новой все проходим,
зациклена в коллайдере страна.
В 17-м царя опять прогоним,
а в 18-м — гражданская война.
Кто это объяснит, зачем мы в пике,
прозрит весь путь еще на сотню лет?
Ученый муж или наш главный спикер?
Астролог Глоба? Может быть поэт?
Поэт хрипит, а не мурлычет свои песенки,
и лучшим бы не надо умирать.
Но Маяковский вверх ушел
по строчек лесенке,
и Вознесенский где-то там — в антимирах.
От нынешних не будет откровений,
чего-то с аурой у них совсем не то!
Узнаем суть сегодняшних мгновений,
когда закончится все это шапито.
6.10.2015
Война, война, столетняя, постылая!
© Copyright: Антон Алов, 2015
Свидетельство о публикации №115100605922
Свидетельство о публикации №115100605922
Рецензии