О Есенине

Я боюсь писать о Есенине,
Запятнать графоманией памятник,
Но деревья шуршат осенние,
И как будто меня подбадривают.

Его бюсты из бронзы отлиты,
Увековечен, дитя сентябрьское,
Только вот венки его свиты
Не только из лавра благостного.

И шипами ходил увенчанный,
Впрочем, это уже не важно.
Синеокий, глядит из вечности
Без гордыни и без вальяжности.

Он похож был на Диониса,
Злополучное это сходство
И швыряло его от низкого
До высокого благородства.

                ***

Я слышала крысиную возню,
И кто-то выл, уныло и протяжно,
Всю ночь я слышала грызню,
Грудную клеть сдавила тяжесть.

Лишь одна строка в башке вертится,
Да писать — не хватает огня,
Это ж надо, глазами встретиться
С темной тенью, тот образ храня.

Не хватает огня или разума?
Или страх все дело решил?
Ох, не даром те крысы грязные,
Да под окнами кто-то выл...

Человека этот с тростью, черный,
Мне мерещился, и цилиндр.
И глаза — пустые и мертвые,
Абсолютнейший инквизитор...