Чудак

В его квартире бардак –
Вновь до порядка не доходят руки.
Привычка не служить двум богам
Выходит боком в этом мире, руки крутит.
Когда он ищет солнце, что село давно,
Он отчаянным взглядом сканирует запад,
И там, откуда приходит ночь,
Он ставит крестик, будто на дате.
Чудак… Чудак. Что нам до него?

О чем, о чем ему писать?
Чернила высохли, он не находит слов.
В его стране так давно идет война,
Что извращенно стали понимать любовь.
И мохнатые руки душу тянут вниз,
И кажется – уже не подняться.
В абсолютной тиши раздается крик,
И пламя свечи прекратит колебаться.
Чудак… Чудак. Что нам до него?

Неосторожность кем-то брошенных фраз
Выходит часто чьей-то кровью на стенах.
Он ощущает, как зло ходит среди нас,
Он кричит нам об этом, но ведь нам нет дела.
Нам нет дела - видеть дальше наших квартир,
Нам нет дела - видеть дальше своего носа.
Наш мир – лишь презентабельный мир,
Где не стыдно врать, но стыдно видеть слезы.
Чудак… Чудак. Что нам до него?

Что нам до него? Он чудак.
И никчему ему наше сочувствие.
Он смотрит на звезды по ночам,
А мы просто храпим в полнолуние.
Чудак… Что нам до него?