Логика вас развела по краю,
Но иногда я слышу, как ты умираешь
В полночь на двадцать восьмой день
Луны. Не лги, я знаю, ты думаешь о ней.
Как же твое прекрасное прошлое
Засыплет ещё одной зимой
Несказанных слов порошею.
Ведь и она помнит тебя хорошею
На двадцать восьмой лунной орбиты
Круговорот. Вот. И не забыты
Её поцелуи, тонкие руки, на краешке
Губ улыбка смущенья в ответ
Твоему дыханию. Как и раньше,
Все помнится на двадцать восемь.
Но ты уже сказала нет.
Поздняя, рвущая сожаления осень,
Засыпаешь трудно. И она не спросит,
Как ты, где ты. Косой биоритмов след,
Засыпаешь. За полночь. Снова носится
Неспокойных несказанных слов метелица,
Застываешь, и никак не разделится
Логика на двоих. Не укрывается одеялом,
А раньше могла, ладонью, ресницами,
Времени было мало, безбожно мало.
Не вернуть. День первый. Утро. Столица.
На двадцать восемь
© Copyright: Инесса Владлевски, 2015
Свидетельство о публикации №115100508489
Свидетельство о публикации №115100508489
Рецензии