Хотел бы я назвать себя живописцем

Хотел бы я назвать себя живописцем,
Вот только вместо красок чтоб были ноты,
Вместо кистей – мои руки и струны,
И  чтоб гитару мою хоть слушал кто-то.

И чтоб звук мой не был затаскан,
Как яркие брызги струны сочно звенели,
Чтоб как в мороз – холодком по коже,
И чтоб как весной – кровь взыграет в теле.

И понесет меня на распластанных крыльях
В весенний лес, - в это буйство красок,
В это буйство звуков, жизни и песен,
Где всё так просто и не надо масок.

Так, может быть, потому и прекрасна
Эта гармония и эта гамма,
Что в джунглях жизни она не выносит
И не приемлет фальши ни грамма.

Не приемлет позы, не приемлет фразы,
Пронизанной пошлостью и цинизмом,
Ханжеством, лицемерием и маразмом,-
Чтоб называться не зря ... артистом?

Певцом, художником, иль поэтом,
Пусть даже ремесленником, - неважно.
Лишь бы творить, не кривя душою,
Хоть и за деньги, - ведь не это страшно.

А страшно вдруг - творить без  таланта.
И  есть ли он – его где мерило?
Сочны ли краски, прекрасны ль звуки?
Как сделать так, чтоб на  жизнь хватило?

А может не надо тем отвлечённых?
Побольше работать, ведь ныть нам - не гоже.
Прекрасному душу широко откроем,
А там уж посмотрим, на что уж похоже. 

Расправлю мольберт, настрою палитру,
И радужных  красок разбрызжут в мир струны!
Семь нот, семь цветов, - миллионы оттенков
Дарует нам мир, вечно свежий и юный!