она читала

а она читала свои мне стихи,
босиком по асфальту,
под звёздами,
она читала, и, кажется,
рушился мир,
рисуя ее глазами и позами.

она читала,
и капли дождя
падали вниз по мостовой,
она читала мне и врала,
что научилась быть
снова живой.

она читала,
и смех ее громкий
ножами пронизывал тишину,
она читала
о том, что ей горько
ночами одной провожать луну.

она читала и била бокалы
и даже совсем
не была пьяна,
она читала, просто читала,
запинаясь,
меняя слова.

она читала,
а целый город
считал ее сумасшедшей,
она читала о том, что дорог
ей все же тот,
так давно ушедший.

она читала
и улыбалась,
съедала красную помаду с губ,
она читала, а я боялся
когда-то утром
найти лишь труп.

с блокнотом старым
и в мятой кофте,
волос кудрявых,
черней чем ночь,
она читала о том, что сможет,
о том, что сможет себе помочь.

она читала,
все громче, четче,
порой срываясь
на дикий крик,
она читала –
я видел солнце
в глазах ее,
и я там погиб.

когда-то утром
у серых улиц
зажглись коварством все фонари,
когда-то утром
в рубашке мятой,
с блокнотом старым
меня нашли.

меня нашли,
а она читала,
срывая где-то все васильки,
и серым улицам
стыдно стало,
и вдруг погасли
все фонари.

и нас уж нет,
и любви не стало,
но только слышно еще в тиши,
она читает,
как и читала,
о том, что нет
у нее души.