На пути к дзену

Я с детства не любил. Потом полюбил. И вот сижу и люблю вторую бутылку сухого белого, поскольку красное уже. И тут из угла выходит овал, как и когда он там оказался, даже не знаю. Пока пил красное, его не было.
Идет он на меня и грозит мне ...пальцем, хотя у него пальцев нет и вообще ухватиться не за что. Я ему ору: я тебя не люблю, я с детства угол люблю, он мне как родной! Две палки - а какая харизма! А ты - ноль. И никаких палок...
И тут я понял, почему тот забытый поэт написал те самые святые слова, как он тоже с детства не любил овал, а все детство уперто рисовал угол...
Сколько надо было выпить за жизнь, чтобы понять! Значит не зря!
Я взял в кулак недопитую бутылку, дошел до угла и там ее прикончил.

PS. Когда я разглядывала картину В.Кандинского "Два овала", придумала этот маленький рассказ. На самом деле не так: он сам создался, выкатился из какого-то угла в моем мозгу, а может, не в мозгу, но откуда-то, где живут наши еще не созданные произведения. И, оплодотворенные внешними агентами Х, рождаются и заставляют нас пытаться понять, что они такое есть...
С В.Кандинским было то же самое. Скорей всего.