Пророк

Богом убитый, раздавлен собой,
Бредёт по дороге пророк молодой.
Одежда грязнее, чем лужи вокруг,
Всё тело калечит ужасный недуг.
Бредёт неустанно по воле Его
Пророк без охраны, одетый в тряпьё.
Ни книги, ни злата при нём не найдёшь.
Его за пророка отнюдь не сочтёшь.
Худой, как струна, с измождённым лицом.
Пророк молодой - а спина колесом.
Ему лет 16, а он как старик.
На крепкую палку опёрся и сник.
Дорога пророка, увы, далека.
И участь любого из них нелегка.
Нельзя ни любить, ни прельщаться игрой.
Пророк как старик, но совсем молодой.
На шее распятье, в глазах - только боль
За мир, за людей, за душевный покой.
И хочется кликнуть: "Присядь, отдохни!
У Бога найдутся попроще пути."
Но кто пожалеет избранника Бога?
Нет счастья на свете простому пророку.
Пусть ходит, пусть молвит, не любит, не ждёт
И где-то в канаве зимою умрёт.
А счастье пророка - в простой доброте.
Увы, на земле её нету нигде.
Пророк не нашёл здесь людской доброты,
Напрасно по свету мотая версты.
Любил этот мир, но признаться не смог.
Об этой любви его знал только Бог...