Ключи

Ночь на дворе, но вижу в окнах свет,
И тьма не кажется такой уж чёрной.
Вдали подсвечен тонкий силуэт
Фигуры, вдаль бредущей, непокорной.
Тот человек, наверное, ослеп,
Раз ночь за утро принимает смело.
Быть может, ночь - для солнца мрачный склеп,
Когда сиянью литься надоело.
Взойдёт светило завтра, спору нет,
Так было прежде, есть и будет после.
Зачем в потёмках ищет он ответ,
Как будто перстень средь ржаного поля?
Безлунность вдруг таинственным огнём,
Невидимым для глаз, согреет думы.
Ночь призрачно закутана плащом,
Но этот призрак вовсе не угрюмый.
И человек идёт к нему вперёд,
В лицо он смотрит смело всем вопросам,
Пускай привычность кинет в огород
Ему каменья и посмотрит косо.
Но что привычность? Этот человек
Бросает вызов ей и не желает
Прожить и так короткий слишком век,
Глазами чьими-то на мир взирая.
Ведь у него своя есть пара глаз,
Он будет ими в даль вгрызаться жадно
И голосом своим споёт не раз
О том, что лишь его душе отрадно.
И пусть на свете много кораблей, -
Он рьяно проплывёт против теченья,
Ища в промозглом облаке морей
Звезду, что осветит со дна бурленье
Волны упрямой. Что есть океан?
Ах, что он значит рядом со вселенной?
Лишь крохотный синеющий капкан,
Что щепки-корабли покроет пеной.
А человек бредёт себе в ночи.
Блужданья эти как я понимаю!
Что ищет он? Какие-то ключи.
Ищу давно на свете их сама я.