Помню, мне было четыре годочка

 
Из цикла "Жизненные истории"...

Помню, мне было четыре годочка…
Дядька, брат мамы, по кличке «Цыган»,
( Вор, гитарист,   небольшого росточка.
Первая ходка – отцовский наган ).

К нам заявился с гитарой, портвейном,
Палкой салями и горстью конфет.
Мама в больнице лежала, наверно,
(что-то с сестрёнкой?). Прошло столько лет.

Дядя Володя с батяней сидели,
Чуть выпивали, за жизнь разговор.
Я все конфеты доел еле-еле.
«Должен он мне. Не прощу – я же вор».

Я эту фразу запомнил навеки…
Дым папиросный и струн перебор…
Пел на цыганском с надрывом, как зеки,
Голосом хриплым романс…
«Я же вор»…

Лютая стужа, февральская вьюга.
Дядя с папаней, я в санках сижу,
Дом двухэтажный.
- Не брошу я друга,-
Слышу сквозь сон.
А потом эта жуть…

Комната.
Гвалт.
Цыганята.
Цыгане.
Дядьку хватает цыган за грудки.
Папка кидается с матерной бранью,
Падает.
Кровь.
То ли вой, то ли крик.

Нож здоровенный в цыганской руке
В папу летит.
Неужели добьёт?
Дядька закрыл…
Вой в бессильной тоске.
Скорая…
-Доктор, мой папа умрёт?..

Выжил отец.
Дядька?
 «Руку похерил», -
Сам отвечал на вопросы, шутя…
Ох, и досталось моей маме Вере.
Плохо я вижу, с тех пор, говорят…

Жизнь пролетела.
Давно на погосте
Мама и папа, и дядька «Цыган»…
Я на родительский день буду в гости…
Муж и отец.
Для друзей я  - пацан
-------------------------------------------
Эта история приключилась со мной и моими близкими много лет назад