Пророк
Пророк.
Я всё больше болею одиночеством,
Ухожу постоянно в себя,
Всё больше мне сниться отрочество,
Зачем мне такая стезя.
Зачем пишу,
Зачем сливаюсь с рифмой строк,
Зачем я этим воздухом дышу,
Всего лишь миг я на земле, всё взято в долг.
Я пришёл откуда-то извне,
Зачем-то сочиняю странные куплеты,
Звон в ушах с тоскою в тишине,
И лебединый танец умирающей Одетты.
Видения о странности существования, в ночи,
И полёты мыслями за край,
И странность колебания под образом, свечи,
И исчезающий в тумане, старенький трамвай.
Вокруг всё двигается, дышит и живёт,
Меня же душит одиночество,
Я сам обрезал крылья, не отправившись в полёт,
Страдающей души, негласное пророчество.
Лекарство есть от боли этой,
Перо, бумага, невысказанные мысли строк,
Бесконечные стихи, неважного поэта,
В них я сам себе судья и сам пророк.
04.10 2015 г. Ю. Р. Берг.
© Copyright: Берг Юрий Рейнгольдович, 2015
Свидетельство о публикации №115100501518
Свидетельство о публикации №115100501518
Рецензии