когда к рассвету близится уикенд,
и бармен направляется покорно
за новой рюмкой с явным недовольством,
а за столом сидят мои грехи
да глупых сожалений вороньё
да память, что не тонет в алкоголе.
я кутаюсь в стихи и сигареты:
сама себе противна, но честна
сама с собой. и тонут в тупиках
промозглым утром все мои дороги
и я одна, как Бродский на Сан-Марко,
в январский облаченная туман,
воюю с прошлым, c будущим - оно
сожрёт меня однажды без остатка:
вот волны уплывающих мгновений
суть мельницы, я - славный Дон Кихот.
***
а надо лишь молиться за врагов
неистово, неловко, неустанно.
за это Бог тебя послал мне свыше:
ты - пэтчворк всех придуманных новелл.
ты - Песня Песней, и в глазах твоих
я вижу отражение столетий:
в них призраки летают на Сан-Марко,
в них синьорины кормят голубей.
Когда к рассвету близится уикенд...
© Copyright: Эпл Кранч, 2015
Свидетельство о публикации №115100510053
Свидетельство о публикации №115100510053
Рецензии