Рука Творца

Долго мудрствовать не стала
Надо мной рука Творца:
Раскроила, как попало,
Кожи — лишку, роста — мало
И простой узор лица.

Шить же явно не спешила,
Создавая на износ.
И, похоже, крепко сшила:
Как судьбина ни крушила,
Все невзгоды перенес.

Сляпав тело, наводнила
В черепок ума хаос,
Очи небом подсинила,
На макушку обронила
Кипу вьющихся волос.

Ну да что красивый волос —
Русых прядей кутерьма?!
Мне бы лучше бойкий голос
Да удачи, хоть на малость, —
Мог бы жить и без ума.

Что там ум?! У нас в народе —
Хоть всю Русь перетряси —
Тьма ученых в разном роде,
Но — увы! — умы не в моде
В образованной Руси.

Не тая, скажу: пристрастен
К людям, воле и труду;
С подлой жизнью не согласен,
Потому бывал несчастен,
Как и все в моем роду.

Я бы жил, тоски не зная,
Вдоволь радуясь трудом...
Но опять чужая стая,
Душу, волю попирая,
Вьет над нами вороньем.

Оттого мне нет покоя,
Примирения к врагу.
Боя жажду до запоя,
Но осмелиться для боя
Я открыто не могу.

Есть в руках пока что сила
И душе мила борьба.
Страсть в меня Рука вложила,
Да о воле позабыла,
Превратив меня в раба.

И, внимая тихой доле,
Я умолк и не ропщу.
Взбеленилось жизни море,
Я тону в его просторе
И спасенья не ищу.