Что то осень к нам в дом зачастила,
заблудилась в степных ковылях.
Сиротливо скучают могилы,
охраняя истлевший прах.
В этом вальсе кружащих листьев,
в бесконечном стриптизе "древ".
Кто как он любовь свою ищет.
кто уже отлюбил, сгорев.
Были ж люди "батюшки- светы".
Как кричащий от боли нерв.
Жаль что так уходят поэты
До конца свою песнь не допев.
С. Есенину
© Copyright: Любомудр, 2015
Свидетельство о публикации №115100400729
Свидетельство о публикации №115100400729
Рецензии