Одиночество

Я, прикормив одиночество, все никак не усну до рассвета,
наблюдая, как дети и звери убегают в другую часть света,
как монахи любят монахинь в ночи, не выполняя обета,
как безумцы в подворотнях спрашивают ветер, не прося ответа.

У моего одиночества глаза цвета темного лавандового сиропа,
с отражением моря, что чернеется горечью после потопа,
с проблеском преданности, что не покинет до самого чертового гроба,
с обещанием боли, если не полюбишь его до неминуемого восхода.

Мое одиночество нежно целует мои не зажившие шрамы,
не извиняясь за страх, за причиненные некогда рваные раны,
когда весь мир для меня подыхал на фоне мелькающей рекламы,
когда каждый миг моя жизнь растекалась в больные эпиграммы.

Одиночество, зная, что больно, дарит небольшой пистолет,
и уходит, оставляя на столе одинокий помятый билет,
что в одну сторону, что зазывает меня за ним в след,
и будь, что будет – возможно для меня это лучший ответ...

P.S. одиночество, спасибо,.. что игрушечным был пистолет.