М. И. Цветаевой

ты была игрушкой звонкой,
нервной, как струна,
диким мальчиком-девчонкой
в терпкости вина.

сквозь судьбу ты в мир впрягалась
яркой стрекозой,
хомутом бус оказалась
боль любви земной.   

не пастушкой, не простушкой,
в горе почернев,
стала девочка Петрушкой,
сникнув в тишине…

в превращениях меняя
жизнь на житие,
не смогла ты жить, сгорая
в духа нищете…

и верёвка Пастернака,
воздуха глоток,
в трех записках вязкость мрака,
строчек кипяток...

в день последний тихий летний
лопнула струна.
в срок наследника трёхлетний
заберёт война...

и неважно, что могилы
ваши не сыскать:
там, где тело тихо сгнило,
бестолку стонать…

в тишине сталеплавильной
млечная печаль
подхватила звонкий мячик... 
замолчал рояль…

13:17 - 04.10.2015


Рецензии