Нет, октябрь не стелет
В ветра шепот, размокший от неба в ладонях твоих.
Это даже не боль и не бог, это - жизнь на ресницах,
Это долгая память, что больше - чем смерть на двоих.
Это правда времен, где тебе даже бога простили б
За готовую к выцветам прелость в раю журавлей.
Чудо солнца - наверно, не то, что нам нужно в постели
В бледно лунных раскрасках души, и пока - по земле.
И листва - не опилки, а только рассыпчатость истин,
И пустыня внутри - только съемность попутных квартир
В заунывности осени где-то в души захолустьях,
Словно в ссадинах детства, еще незаживших от вер.
Ни стекла, ни бетона - лишь слепок возни воробьиной
Над заснеженной правдой души, что устала быть льдом.
Ломоть неба - наверно, не то, чтоб берез паутины
На душе, где ни катышки строк из начесанных дум.
На изломах простого, почти невесомого неба
По дороге, где осени лучше в предчувствиях зим
Белый холод тоски обретет все ненужности хлеба
В тонких зрелищах душ, что не сгинули в гнет древесин.
Листья выплатят дань, и дождей серебристые спицы
Ровно выкрутят шепот листвы с одинокости зорь.
И мороз не сломается - просто скользнет по страницам,
Недописанным с детства, где боли казались слезой.
Может быть, это был и не дождь, и не солнце нам снилось
Между скосами в "если" и где-то кочующем "жду".
Лепестки ноября - лишь печали, что с ним не случились,
Из-за ссадин, что в детстве мешали залезть на звезду.
Одинокая сушь - лишь прогноз прикроватных начатий
Сотен ливней в давно неуютный для бога ковчег,
Сотен снящихся вовремя слов среди сотен - некстати
Слишком явных подборов под чей-то неяркий ночлег.
Сотни ломких, как лед, холодов по атласным скольженьям
В отсыревшую чернь - пробрали'сь в насажденье камней
И озвучили город неровно застывшим движеньем
В прелых выцветах неб, не вернувшихся в рай журавлей.
Нет, октябрь не стелет - он только баюкает души.
И мы это слышим, хотя уже слышать невмочь...
Прости эти строки, они лишь отрывок афиши
О грустной подборке стихов, угодивших под дождь.
= 2015 =
Свидетельство о публикации №115100410770