Светлячки

Расскажи мне что-нибудь хорошее, что могло б согреть меня от вечера. В нашей банке вьются звезды прошлого — светлячки, святые и безгрешные, освещая окна в мир усталостей, темень чья сквозит из букв печатанных. Жизнь их — вся из наших странных малостей, наших лиц: счастливых и заплаканных. Знать бы, что даёт им силу веровать в свой огонь, стремящийся пожарами разбудить — и тут же дать забвение всем, кто стал, и всем, кто не был старыми.
Почитай — плевать на грань полуночи. Если хочешь — выполню желание… У огня я становлюсь безумною, это — страсть, и это — наказание за любовь к стихам, к вину кровавому, за любовь к словам, берущим за душу. Растяну улыбку я лукавую; пульс — как будто в воду кинут камушек.
Я пройдусь ногтями по ранениям, оставляя острый запах верности…

А потом — лишь только для сравнения их огня внутри и на поверхности, этих малых солнц, прекрасных дьяволов, разобью стекло, открыв созвездия. Распахнется мир — а я не знала ведь, что таится там,
за равновесием.