Порох

Перед смертью свеча
Полыхает особенно ярко -
И как всякий трус, я лихорадочно, мелко дрожа,
Перебираю дни и года, чтобы в голос, на срыв наболевших связок,
Можно было бы крикнуть: "Нет, ее еще не было,
Не было самой яркой, не было, не было! То, что было,
Еще
Не самая!"
Перебираю. Роюсь. Трясу. Трясусь.
Моя жизнь - отсыревший порох,
Который я силюсь зажечь.
То яркая вспышка, прозрение, право на шаг,
На уверенный шаг вперед,
В освещенный круг, а потом - шипение и сизый,
Тяжелый, отвратно пахнущий
Дым,
Закрывающий все от взгляда. Пелена
Бесполезных часов. Дней. Недель. Хватит.
Дальше - простой календарь.
Порой - негромкий треск и легкое,
Светлое пламя, порой унылое тление,
А порой...
И нет причин не верить в свечу и в ее последний,
Яркий, немой, отчаянный вопль:
"Я здесь была, я была!"
И эхом в ночи,
Осмеянным миром, мой жалкий ответ:
"Нет, ее еще не было, не было самой яркой, не было, не было! То, что было, еще не самая!"
И сбитые пальцы,
В кровь, в мясо, до кости
Бьют кремнем по кресалу
В кромешной тьме
Над моим отсыревшим
Порохом.
Надеюсь, хотя бы над ним.
Не видно ни пса.