В звуках струн...

Я погрузился в мысли о Поэте,
Который «хулиганом» звал себя…
И взглядом, струн коснулся лишь, любя,
Не ожидая, слышать звук в ответе.

Но ты запела, нотами звуча,
Рисуя образ милого Поэта,
Моя гитара. Звук пролился светом.
Он разгорался так же, как свеча.

Ты рисовала дивные сады,
Его – кудрявым, маленьким мальчишкой:
То он с тетрадкой, то с заветной книжкой,
То ест малины сладкие плоды…

Но вот он вырос. Вижу на войне,
Где с поля боя раненых выносит…
Вдруг звук умолк. Струна коснуться просит.
-Иди же, милая, иди же ты ко мне! –

Я снял гитару старую с гвоздя,
Прижал к груди, как будто бы девчонку…
Коснувшись струн, услышал голос звонкий,
Кричат так дети, прыгая в полях.

-Рисуй, рисуй мне нотами его –
Поэта воспевавшего Россию.
И снова струны в звуках уносили
Во времена кумира моего.

Его я видел пишущим письмо,
В котором маму звал Поэт старушкой.
Я видел дым, летящий над избушкой
И одинокое, горящее окно...

Я видел женщину, как тополь, за околицей,
И вдаль смотрящую – его седую мать.
И так хотелось мне её обнять…
Её душа рвалась к Сергею, горлицей…